Joaquín Sabina – Aves de Paso (1996)

Publicado: 24 noviembre, 2009 en Córtate las venas, popitas
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Joaquín Ramón Martínez Sabina es un señor de Úbeda que acaba de cumplir 60 añitos.

Empezó en esto de la música a los 14, aunque a su padre, guardia civil, no le parecía una profesión de verdad. Su primera banda se llamaba Merry Youngs, y sólo tocaban versiones de clásicos. En plena explosión hippy, se echó una novia con un padre notario que se la llevó a Granollers escapando del melenudo Sabina, que cogió un colega y una mochila y acampó bajo el balcón de ella como un Romeo contemporáneo. Qué bonito.

Después fue a la Universidad de Granada, donde se juntó con un montón de rojos malvados, según la propaganda de la época, y su propio padre tuvo que ir a detenerle. Acaba exiliado en Londres con un pasaporte falso, y el Daily Mirror publica que si vuelve a España le aplicarán la pena de muerte, lo cual es mentira, pero bueno…

Cuando muere Franco, consigue volver a España con tan mala suerte que le mandan a la mili. La mili, para el que no lo sepa, es que te vestían de camuflaje y te ponían a pelar patatas durante 3 años en los que no podías ver a tu familia ni a tus amigos. Ah, y no había móviles, ni ordenadores ni nada de nada.

Tras esa tortura china, logra sacar un disco y, actuando en bares de mala muerte, conoce a Javier Krahe, con el que acaba tocando en La Mandrágora.

En 1980 ya alcanza el éxito con Malas compañías, que trae Pongamos que hablo de Madrid, aunque eso no le impide componer la sintonía del programa de cocina Con las manos en la masa, menudo temazo. A ver si un día la ponemos aquí.

Tras un montón de discos llenos de esa poesía que sólo él sabe hacer, en 1996 sacó Yo, mi, me, contigo, donde estaba la canción de hoy. ¿Por qué he elegido ésta? Pues porque no es de las más conocidas. A nadie le voy a descubrir Y sin embargo, Contigo, Ruido, 19 Días… Pero ésta seguramente sí.

¿Qué tiene de especial? Una cosa. Sabina tiene muchas canciones que respetan una estructura similar: Sabina Está en el bar agarrado a un whisky, conoce a una chica un tanto perdularia, se la lleva a un motel, y a la mañana siguiente ella se va antes de que él pueda decirle que era el amor de su vida. En esta canción habla de todas. Con nombres. Unas son ficticias, personajes de sus canciones, pero otras no, está su ex mujer, hay gente de carne y hueso ahí. Es como el Greatest Hits de sus mujeres, de las que existen, y de las que no. Y por eso mola:

A las peligrosas rubias de bote
que en relicario de sus escotes
perfumaron mi juventud.
Al milagro de los besos robados
que en el diccionario de mis pecados
guardaron su pétalo azul.
A la impúdica niñera madura
que en el mapamundi de su cintura
al niño que fui, espabiló.
A la flor de lis de las peluqueras
que me trajo el tren de la primavera
y el tren del invierno me arrebató.

A las flores de un día
que no duraban,
que no dolían,
que te besaban,
que se perdían.
Damas de noche
que en el asiento de atrás de un coche
no preguntaban
si las querías.
Aves de paso,
como pañuelos curafracasos. 

A la misteriosa viuda de luto
que sudó conmigo un minuto
tres pisos en ascensor.
A la intrépida cholula argentina
que en el corazón con tinta china
me tatuó peor para el sol.
A las casquivanas novias de nadie
que coleccionaban canas al aire
burlón de la “nit de Sant Joan”.
A la reina de los bares del puerto
que una noche después de un concierto
me abrió su almacén de besos con sal.

A Justine, a Marylin, a Jimena,
a la MataHari, a la Magdalena,
a Fátima y a Salomé.
A los ojos verdes como aceitunas
que robaban la luz de la luna de miel
de un cuarto de hotel, dulce hotel.

 

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